La Campionissimo sportive : la revanche de Pantani

2024 Auteur: Bryan Jacobson | [email protected]. Dernière modifié: 2023-12-16 02:58

Le cycliste affronte deux des ascensions les plus sauvages d'Italie à La Campionissimo - mais cela prouvera-t-il qu'il y en a une de trop ?

Ce n'est pas de l'inconfort, ce n'est pas de la fatigue - c'est de la douleur. Ma seule conciliation est le chant intérieur répété presque ritualiste de "Cela finira, cela doit finir." La dévastation qui s'abat sur mon corps et ma psyché me fait croire que la chronologie de ma vie sera maintenant divisée en avant et après -Mortirolo.

J'atteins la statue de la légende du cyclisme italien Marco Pantani qui ponctue la montée et signifie qu'il reste environ un kilomètre et demi. Je demande à quelques spectateurs dans un cri perçant si le gradient s'atténue – ils secouent la tête pitoyablement. Je tourne en épingle à cheveux et, alors que la route se révèle devant moi, jamais un kilomètre n'a semblé aussi long.

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Le Granfondo Campionissimo est un événement nouveau, mais aussi très familier. Désormais sponsorisée par la marque de vêtements Assos, la sportive en est officiellement à sa première année mais occupe le même créneau du calendrier et le même parcours que son prédécesseur, le Granfondo Giordana, qui a lui-même repris le même créneau et le même parcours du Granfondo Marco Pantani.

Le surnom de Pantani était peut-être le plus approprié, car l'événement est très italien et très destiné aux grimpeurs. Il passe par le col de Gavia, puis le Mortirolo, deux des ascensions les plus difficiles d'Italie, puis vire de bord sur le Passo di Sante Cristina, accumulant au passage plus de 4 500 m de dénivelé positif, malgré une longueur relativement courte de 170 km.

Pantani ne sera pas la seule légende du cyclisme que je vois aujourd'hui car, ici, dans l'enclos de départ, à moins de 10 mètres de moi, se tient Miguel Indurain, quintuple vainqueur du Tour. Comme on pouvait s'y attendre, il est entouré de fans prenant des selfies et d'un essaim de journalistes. Il est 7h du matin et le soleil est bas dans un ciel clair devant nous, ce qui donne un joli départ droit, bien qu'aveuglant.

Les annonceurs sont en pleine effervescence mais soudain tout s'arrête. Luca Paolini vient d'arriver en kit complet Katusha à bord de son vélo d'équipe Canyon Aeroad, mais il n'a pas de numéro de course et un officiel mineur lui fait une réprimande sévère, mais pas tout à fait sérieuse. Ils l'ont laissé partir, et il s'est faufilé devant moi et s'est dirigé vers l'avant de l'enclos de départ. Commence alors le compte à rebours habituel jusqu'à la fin.

La première section est neutralisée car tout est en descente - ce qui se traduit par des freins pendant 30 minutes pendant que les coureurs italiens se disputent la position et que d'autres se bousculent vers Paolini et Indurain. Le résultat est que je suis pressé et coupé à chaque coin de rue, essayant d'éviter les ennuis. Au fond de la vallée, la neutralisation se lève juste au moment où la route s'incline vers le ciel et par pure frustration face à la foule, je cours devant. Bientôt, je me retrouve dans le groupe de tête, contre mon meilleur jugement.

La première partie de la route vers la Gavia, la route d'Edolo à Santa Appollina, est une montée sérieuse en soi. Il couvre 27 km à une moyenne de 3% avec des pointes de plus de 10% et quelques brèves dénivellations. Je le mélange avec le groupe de tête sur environ 10 km, mais finalement je me rends compte à quel point ma tactique actuelle est suicidaire et je ralentis le rythme jusqu'à ce que je revienne dans le deuxième groupe.

Quelque part près de Santa Appollina, là où commence la Gavia, la sensation de la montée passe d'un défi agréable à une épuisante inquiétante. Derrière moi j'entends un cavalier me rattraper. C'est Lucas Paolini. Jamais de ma vie je n'ai vu un humain glisser si facilement vers le haut. Il semble être à un régime de 60 tr/min, mais le haut de son corps ne montre aucun signe de mouvement tandis que ses quadriceps le propulsent métronomiquement vers l'avant. Il se remarque au moins par son silence complet, sa bouche est fermée et il semble ne respirer que faiblement par le nez alors qu'il flotte vers le ciel. Je vais à fond et pourtant je n'ai aucune chance de le suivre, et avant que je ne m'en rende compte, il est hors de vue. Je regarde autour de moi pour voir si quelqu'un d'autre a partagé mon émerveillement devant cette apparition, mais les Italiens autour de moi n'ont pas levé les yeux de leurs tiges. Tous les autres sont absorbés par leur propre lutte personnelle.

Le Gavia continue sans relâche, mais j'apprécie vraiment la montée. Les pentes oscillent autour de 8%, les 3 derniers kilomètres laissant place à des rampes plus raides à 12 ou 13%. J'essaie de garder un bon rythme car je sais que la descente suivante sera fermée à la circulation pour les premiers groupes uniquement, il est donc logique d'arriver au sommet avec les premiers.

Cela en vaut la peine - la descente est l'une des plus belles que j'ai jamais parcourues. Avec des vues dégagées en haut et des routes pavées en bas, nous dévalons en toute confiance à des vitesses avoisinant les années 60, ponctuées de quelques brèves explosions au-dessus de la barre des 80 km/h.

Je suis content d'avoir un groupe d'Italiens locaux autour de moi parce qu'ils connaissent bien les routes, même si je suis aussi un peu nerveux car ils se disputent la position à plus de 70 km/h. En sortant de Cepina, nous nous dirigeons vers la magnifique vallée de la V alteline. Avec des montagnes de chaque côté et la route qui serpente le long d'une rivière féroce, la douleur de la montée s'est transformée en pur plaisir de conduite.

Ensuite, nous commençons à voir des signes pour le Mortirolo. Certains coureurs reculent dans le groupe, méfiants face aux horreurs qui les attendent. Je traverse le tapis de chronométrage qui enregistrera nos efforts dans la montée, et passe un panneau qui m'indique que les 12 prochains km seront à 11% de moyenne. Ça n'a pas l'air si mal.

Face au Mortirolo

Lance Armstrong a décrit le Mortirolo comme la montée la plus difficile qu'il ait jamais montée. C'est épargné pour commencer, avec les 2 premiers km en moyenne autour de 10%, parsemés de quelques rampes à 15% que j'envoie avec quelques efforts hors de la selle, me convainquant que tout est sous contrôle. Alors ça commence vraiment.

Le panneau indiquant qu'il reste 8 km m'indique que le prochain kilomètre sera en moyenne de 14 %. Cela sonne déjà raide, et pour aggraver les choses, la pente n'est pas distribuée de manière clémente. Un signe de 20% avertit de la rampe à venir et je suis bientôt forcé de sortir de la selle, tordant tout mon corps d'un côté à l'autre pour l'escalader, mon Garmin enregistrant à peine un mouvement vers l'avant. Cela semble incroyablement raide et je dois me positionner soigneusement sur le vélo pour équilibrer le double risque de dérapage de ma roue arrière et de décollement de ma roue avant. J'ai monté beaucoup de montées de cette pente, et beaucoup de cette longueur, mais rarement en même temps. Il semble qu'il n'y ait pas de fin. Une section raide mène directement à une autre et je n'ai pas la chance de me remettre en selle pour soulager mes jambes et mon dos endoloris.

Ce traitement se poursuit kilomètre après kilomètre. Un signe de 20 % en suit un autre, bien que mon Garmin me dise plus tard que la pente la plus raide était en fait un 33 %. Avec mes poumons brûlants et ma colonne vertébrale douloureuse à cause des contorsions dans lesquelles j'ai été forcé, je sais que si j'arrête, je n'ai aucun espoir de recommencer. Je croise des hommes brisés au bord de la route, la tête dans les mains. ‘Cela doit cesser’, je n’arrête pas de me dire.

Je suis dépassé par quelques coureurs au milieu de l'ascension et en les regardant passer, je ne vois aucun regard de triomphe ou de compétitivité, mais plutôt presque un soupçon de chagrin dans leurs yeux, un moment de sympathie partagée. Je voyage extrêmement lentement.

J'atteins le monument de Pantani et me questionne sur la distance qu'il me reste. Malgré le peu d'encouragements que je trouve ici, la pente s'atténue, mais même sur ces pentes moins profondes, j'ai toujours du mal.

Ecumant à la bouche comme un chien enragé je rampe jusqu'au sommet. Certains passants rient, d'autres ont l'air inquiets, et tout le monde prend des photos. Il m'a fallu une heure et 13 minutes pour atteindre le sommet. Arriver au sommet, c'est comme être libéré de prison (j'imagine) et je savoure la liberté de tourment, mais j'ai encore un long chemin à parcourir et la journée devient très chaude.

En regardant en arrière, je vois un groupe foncer sur moi, alors je saute avec impatience sur le dos du peloton. J'espère une descente rapide et rafraîchissante, mais le Mortirolo n'offre rien d'autre. La route est parsemée de graves fissures et d'irrégularités de surface, et avec les arbres projetant des ombres nettes, il est difficile de séparer le sol accidenté du lisse. Après avoir heurté une de ces fissures et presque perdu le contrôle de la moto, je me tourne avec inquiétude vers un cycliste à côté de moi. Il me fait un haussement d'épaules typiquement italien et dit: " C'est une chance de 50/50 ici. " Pour ajouter au défi, les sections de descente rapide sont entrecoupées de courtes ascensions, et chaque fois que nous arrivons à une autre colline, il y a un gémissement collectif de le groupe.

Finalement, les ondulations cèdent la place à une véritable descente, et je suis un peu inquiet de ne pas connaître la ligne parfaite. Un pilote svelte avec une aura de sagesse me dépasse et je saute sur sa roue, seulement pour qu'il appuie immédiatement sur les freins et déclipse dans un effort pour ne pas heurter l'armco au bord de la route, qui est tout ce qui se dresse entre nous et une chute de 200m de l'autre côté. Nous y parvenons, mais quelques minutes plus tard, j'entends un fort bruit derrière moi alors qu'un coureur d'un groupe qui nous rattrape voit son pneu exploser sous lui à cause de la chaleur. C'est suffisant pour me faire ralentir et prendre la descente avec plus de prudence.

Mon cou et mes bras me font mal à force d'absorber les bosses, et la chaleur a rendu l'air comme du sirop chaud. Nous approchons d'Aprica où la route Medio se termine, mais je me suis inscrit pour la route Lungo, qui ajoute encore 20 km de conduite, dont une montée de 6 km avec 20 % de relais.

En entrant dans Aprica, je vois la ligne d'arrivée de la route Medio et le panneau indiquant la direction de la route Lungo. Ma résolution est claire. Je n'ai même pas besoin de discuter des options avec moi-même. Malgré le groupe d'officiels me faisant signe vers la route de Lungo, je roule sur la ligne avec un "blip" gratifiant et je me couche juste là sur le trottoir. J'ai fini.

Alors que la douleur diminue progressivement, je commence à ressentir une combinaison de contentement d'avoir conquis le Mortirolo, et un soupçon d'impatience de remonter sur mon vélo et de terminer le parcours de Lungo. En essayant de me lever, cependant, mes jambes me lâchent et je m'effondre sur le béton. Derrière moi, le vainqueur du cours Lungo est déjà sur scène recevant une bouteille de champagne.

Il y a beaucoup de sportifs plus longs que La Campionissimo, et d'autres qui font des ascensions plus verticales, mais de toutes les randonnées que j'ai faites dans ma vie, c'est probablement la plus difficile. Aussi difficile que cela puisse être d'avoir roulé sur les mêmes routes qu'Indurain et Paolini, d'avoir gravi des pentes qui ont fait pleurer les cyclistes professionnels et d'avoir roulé dans des décors aussi époustouflants que la vallée de la V alteline ou les pentes supérieures du Gavia me remplit d'une lueur chaleureuse. C'est un événement qui exige le respect, mais qui rapporte pleinement à ceux qui l'abordent avec respect.